Historia de una foto

Hace unos día colgué en Instagram y en Facebook una foto con un mensaje enigmático que ha provocado numerosas preguntas acerca del mismo. Era éste: "De camino a una cena que llevo esperando 30 años. Literalmente"

Alguien me ha preguntado si al fin había ingresado en alguna logia masónica, o si se trataba de un ritual de iniciación que había durado todo ese tiempo... Todo es mucho más entrañable.

Hace 30 años, literalmente, los sevillanos también paseaban por el Callejón del Agua. En esos años (late 80´s) el barrio de Santa Cruz no era coto de turistas y los locales salían por allí. Una zona de marcha, vaya. Así que por esa calle pasábamos mis amigos y yo muchas veces. Éramos tres colgados del aro que estábamos juntos todo el tiempo del mundo.

En esa calle había un restaurante con un patio precioso que se podía ver desde fuera y al que nos asomábamos alucinados cada vez que pasábamos por allí. Para nosotros, adolescentes sin un duro, aquel restaurante nos parecía la cúspide romántica y culinaria. Cenar en aquel establecimiento era un anhelo, un síntoma de hacernos personas hechas y derechas (o izquierdas).

Pero claro, eso no era fácil. Los precios que aparecían en la carta colgada en la puerta lo hacían imposible de todas todas... Por aquel entonces.

Y una noche ocurrió.

No. No cenamos allí.

Volvamos a mis amigos.

Juan, uno de ellos, iba de sensiblón más que yo, que ya es decir. Si a mi me llaman "papilla" a él le habrían llamado "Blevit", porque tenía momentos de sensiblería adolescente que ya nos vale... 

A Juan le dio un día por decir que él nunca se casaría. ¿Quién iba a querer casarse con él?

Y nosotros: ¡Venga ya Juan, si tu vas a ser el primero en caer!

No sé si era una treta de Juan. Porque el muy grandullón nunca apuesta si no es sobre seguro. Pero tras mucho insistir, Juan dijo:

"Me apuesto un cena en El Corral del Agua a que alguno de vosotros dos os casáis antes que yo".

Y así nació la apuesta.

Cogimos seis papelitos y los firmamos. "Yo Sergio Crespo Gil, con DNI... me comprometo a pagar una cena en El Corral del Agua a Juan...  si soy el primero de los tres en contraer matrimonio" decía. Y los guardamos.

Vaya si los guardamos.

Si has llegado leyendo hasta aquí ya te imaginas el resultado...

Si. Juan se casó primero.

Y Alberto y yo teníamos el papelito de Juan.

Guardado durante 30 años.

Así que Juan nos las debía. Pero no pagaba... Hasta el otro día, que saldó al fin su deuda.

Es un milagro que el Corral del Agua siga abierto. Y no lo digo por su comida. Es que son demasiados años en medio. Pero si. Allí sigue. Y su patio también.

Fuimos, comimos y casi pedimos el vino más caro.

Y Juan pagó.

Nos lo debía. Nos lo debíamos.

Ahora todos somos más felices.

Un post: Haz lo que tengas que hacer con las personas que quieres. No esperes 30 años. La vida no te suele dar tanto tiempo para hacerlas.

Las dos imágenes de Jeelani

Ha muerto Abdul Jeelani. Un mito del baloncesto de los 80. El tipo que subió al Caja San Fernando a la ACB, categoría de la que ya no se ha bajado a pesar de todo lo que llevamos pasado...
En estos días en los que tanta incertidumbre planea sobre el club de nuestra ciudad, es bueno recordar de donde venimos y quienes nos ayudaron a llegar hasta aquí, cuando el baloncesto no interesaba a casi nadie.
Escribí este artículo para la revista Timeout Magazine de Rafael Pulido y Nacho Castells hace más de un año. Hoy, desgraciadamente, toma cierta actualidad. Jeelani intentó revivir, ganó mil batallas, pero al final, ha perdido la guerra. Espero que la lucha al menos, le haya merecido la pena.

"En esos años ver entrenar al primer equipo para las categorías inferiores del Caja San Fernando no era muy difícil. Entre otras cosas porque se pasaban la vida mendigando un pabellón por la ciudad y se iba de San Pablo a Amate o a la Casa Cuna dependiendo de la semana. Y lo mismo le pasaba a los que estaban llamados a subir al equipo a la ACB en la temporada 88/89.

El equipo cadete, el juvenil y el junior habían terminado de entrenar y, ya duchados, era el momento de ver a Zárate, Llano y demás, cómo preparaban un partido importante que debía disputarse el siguiente fin de semana. Todos calentaban a conciencia menos el americano del equipo. Si, “el americano” porque en ese momento en la segunda categoría del baloncesto español sólo se permitía uno. Abdul Jeelani pasaba de correr alrededor del campo, de estirar y demás ejercicios que demandaba el cuerpo técnico ante las risas de sus compañeros y el enfado de un José Alberto Pesquera que por aquel entonces ya tenía malas pulgas aunque no eran tan conocidas en el gremio.

Pesquera se acerca a Jeelani y le recrimina su actitud. Jeelani lo mira. Se ríe, y tira a canasta de espaldas, pasando olímpicamente de la bronca del coach. Pesquera se enfada más y Abdul, que ve que la cosa se está poniendo calentita se acerca al entrenador y le dice: “Entrenador, no te enfades conmigo hombre. Que este fin de semana te ganaré el partido y al final de temporada te subo al equipo”. Todo ello acompañado de un par de cachetes en la cara de un entrenador que ya mira embelesado a su estrella. Jeelani cumplió ambas promesas: Ese fin de semana metió 45 puntos y al final de la campaña el Caja San Fernando ascendía a la ACB gracias a la aportación genial del díscolo ala pívot. Para eso le habían fichado. El año anterior había subido él solito al Askatuak y en el mundo del baloncesto español se había ganado la fama de ser un especialista en ese tipo de encomiendas.

Pero Jeelani no sólo me sorprendió en las pistas de baloncesto. Una noche de jueves mi amigo Ángel S. Leone y yo nos habíamos escapado de casa (edad U-18) y mi vespino rugía por las calles de Sevilla hasta llegar a la discoteca Rio (hoy Sala Boss). Allí, rodeados de gente que podía salir un jueves, de pronto, vemos a Jeelani aparecer. Va sólo. Viste pantalón blanco y camisa floreada. Para no verlo. Tras su entrada triunfal en la discoteca y observar cómo está el ambiente se dirige a la barra y pide algo. Le da un sorbo mientras se acerca a la pista de baile. Antes de entrar a la misma da otro sorbo a la copa y se peina sus rizos en forma de triángulo egipcio y entonces se lanza a mover sus 204 centímetros con asombroso ritmo mientras se enciende un cigarrito.    

 Se trata de dos momentos contraproducentes que me sirven de metáfora para contar cómo era y qué fue de Jeelani al acabar aquella temporada. Sevilla se quedó con un equipo en la ACB y el jugador se retiró volviendo a EE.UU. Una vez allí las cosas no le fueron demasiado bien. La enfermedad de su madre primero y la suya propia hicieron que acabara arruinado. Comenzó a beber, primero cerveza, luego lo que fuera. Se divorció y las cosas se fueron complicando más y más.

Así, con un cáncer de páncreas terminó teniendo incluso que dar su casa al seguro médico. Es curioso que en EE.UU para salvarte la vida tengan que deshauciarte. Así que cuando en Sevilla nadie hablaba ya del genio que había conseguido subir al equipo de baloncesto a la élite, Jeelani acababa en un hogar para los sin techo, enfermo y abandonado por su familia a excepción de sus hijos que intentaban ayudarle en lo que podían aunque el exjugador al principio no se dejaba. Tán sólo en algunas ocasiones iba a dormir a sus casas.

Un día la casualidad obró un pequeño gran milagro. Un italiano de Livorno donde Jeelani había jugado, aficionado al baloncesto, lo reconoció y al verle en esas circunstancias hizo un llamamiento al resto de aficionados transalpinos para ayudar al ex jugador que, antes de jugar en España, lo había hecho en Italia. Al poco tiempo el presidente de la Lazio de baloncesto llamó a Jeelani y le propuso trabajar en Roma en el proyecto Colors. Una operación que une a niños con problemas de 27 países con el objetivo de ayudarle a través de la práctica del baloncesto.

Al principio Abdul Jeelani pensó que era una broma pero luego no dudó en volver a Roma e iniciar el segundo tiempo del partido de su vida. Eso fue en 2011 y desde entonces el ex jugador está allí.

Volver a Roma ha sido para Jeelani “volver al paraíso”. Fue allí donde mejor baloncesto hizo, ése que le llevó a los recién creados Dallas Mavericks después de una temporada magistral en Italia. Con los Mavs no sólo fue parte del primer quinteto de la franquicia sino que fue el primer anotador de la misma. En Roma, una ciudad santa de los cristianos, fue donde Gary Cole, que así se llamaba Abdul Jeelani antes, abrazó la fe musulmana, así que volver allí ha sido como renacer una tercera vez.

No olvida sus orígenes y las dificultades que ha tenido que afrontar. Viene de la calle por lo que esos niños maltratados por la vida lo reconocen como uno de ellos. Les enseña que para poder ganar es necesario aprender a perder. Sus rizos a lo afro han dejado paso a un rapado absoluto pero mantiene esa risa picarona, la misma que le puso a Pesquera aquel día en el pabellón del parque Amate. Ya no llegan a San Pablo tipos con esa personalidad y con la calidad suficiente como para subir a un equipo a la ACB."

Antonio Mejías, el profe, el entrenador de todos

Cuando un mira atrás en una carrera deportiva, por muy patética que sea ésta (es mi caso), encuentra referentes importantes en muchos sitios: Entrenadores, compañeros de equipo, ídolos de la tele... Hay veces que esos referentes están alejados del deporte (un padre, un hermano, un tío...) y otros, no tienen mucho que ver con la disciplina que uno practica. Antonio Mejías, "El Meji", es uno de ellos.

Antonio Mejías fue mi profe de educación física en el Colegio Aljarafe cuando comencé a jugar a baloncesto. Su especialidad era el rugby, pero él nunca me intentó convencer de que me cambiara de deporte. Quizás fuera porque su hija Pili también jugaba al basket en Santa Ana, aunque yo todavía no la conociera, un tiempo antes de ser muy buenos amigos. El Meji se dedicó a mimarme en clase de educación física, a enseñarme a disfrutar del deporte, a entender que sólo el trabajo, la disciplina y el respeto por el rival me harían mejor, fuera cual fuera el deporte que practicara.

Otros de mi clase si que comenzaron a jugar al rugby con Antonio. Teo Olivares, Marcos López y el malogrado David Balbontín eran tres de ellos.Los dos primeros llegaron lejos y el tercero me regaló su camiseta con el 4 a la espalda porque era mi número favorito. Aún la tengo.

El Meji me veía llegar a Chapina a entrenar con el Amigos- Bellavista- Kelia, cuando el baloncesto no le importaba un rábano a nadie en esta ciudad. Él era el encargado de las instalaciones (también), así que sabía que me estaba esforzando y me animaba. "no lo dejes, Sergio, no lo dejes. verás como te diviertes" me decía al verme marchar, cansado, después de un día de colegio y de entrenamientos.

Cuando dejé el colegio le perdí la pista. Chapina fue demolida para que pasara el río; el Kelia se convirtió en el Caja y dejé de verle. Pero la vida da muchas vueltas, y no pasó mucho tiempo cuando conocí a su hija Pili, que jugaba en el equipo del colegio Santa Ana. Nos hicimos amigos, de los de verdad, y en ella siempre vi el alma de su padre y el de toda su familia.

A través de ella he ido sabiendo a lo largo de estos años cómo estaba su padre, como su luz se iba apagando, como su maravillosa cojera nos dejaba poco a poco.

Nunca sabemos quien nos marca en la vida hasta que no ha pasado el tiempo. Puede ser un profe simpático, uno más duro, uno que te mira con atención u otro que despierta en ti las ganas de saber más sobre algo. Yo no lo vi venir, pero El Meji me enseñó unas cuantas cosas que me han servido en mi vida deportiva y en la personal. Y al hablar con muchos otros coinciden conmigo en ese sentimiento de gratitud hacia Antonio. Nos marcó a muchos.

Por eso este sábado estaré en La Cartuja en el homenaje que le dan a mi querido Antonio Mejías, ya le dieron uno en el Colegio Aljarafe la semana pasada. La cita es a las 19:00 hrs. Con la fresquita. Así reviente de calor, no me lo pierdo.

Por mi profe, por el entrenador de todos.

Las mentiras de los refugiados

Canadá está sacando pecho por su actitud con los refugiados sirios. De los 25.000 que prometió acoger el Primer Ministro canadiense, Trudeau, ya han llegado al país norteamericano más de 18.000. ACNUR lo ha puesto como ejemplo de lo que puede hacer un país occidental para ayudar a estas personas en tan dramática situación. Parece que nadie se acuerda ya que la familia del pequeño Aylán (el recuerdo de su imagen me destroza) había pedido asilo allí y se lo habían denegado, forzándolos a entrar en el mar. Quizás el cargo de conciencia haya servido de estímulo para acelerar lo que está pasando en Canadá. Quizás la muerte de Aylán haya servido para que las autoridades canadienses se hayan puesto las pilas y estén actuando responsablemente. Por cierto que el resto de la familia ya está en América. Ellos si lo consiguieron.

Y frente a esa actitud estamos nosotros. Los de la superioridad moral. Los de los servicios sociales para todos. Los Estados Europeos. Metiendo el cubo de la basura debajo del fregadero para que no huela y no nos quede fea la cocina. Contando mentiras fáciles a aquellos que, desesperados en nuestro cómodo mundo, los quieran escuchar.

En este tiempo hemos escuchado montones de barbaridades que simplemente, son mentira.

- "Los  sirios que llegan son unos cobardes. Lo que tendrían que hacer es quedarse y luchar por su país".

En Siria hay cuatro bandos luchando: Los leales a Al Assad, los rebeldes, los kurdos y el ISIS. Yo tengo claro cuáles son los bandos "buenos", pero probablemente allí las cosas se vean de otra manera y es injusto verlo con mis ojos. Además, la inmensa mayoría de los refugiados son familias con hijos, mujeres, que no están en disposición de luchar por nada.

- "Los refugiados son en realidad yihadistas disfrazados".

Un mero paseo por cualquiera de los campamentos de refugiados nos quitaría semejante barbaridad de la cabeza. Niños descalzos, madres con bebés en cajas de cartón, gente que huye del ISIS por temor a ser decapitado... Ése es el verdadero rostro de los que huyen.

- "Que los acojan los propios musulmanes, Turquía o Arabia Saudí, que seguro que los entienden mejor. Al menos hablan su idioma".

En Turquía se habla turco.

Las personas perseguidas por el ISIS sería igualmente perseguidas en Arabia (gays, mujeres...). Los derechos humanos en esos países son escasos.

- Cómo vamos a acoger a los refugiados y darles casas si no se las damos a los españoles que las necesitan. Primero los españoles, que para eso pagamos los impuestos nosotros".

Los españoles que necesitan una casa NO pagan impuestos. Viven gracias a la solidaridad de sus familias y de la del resto de españoles que tenemos la suerte de `poder contribuir. La solidaridad no debería tener fronteras, al menos es lo que se decía en las Internacionales (socialista y comunista).

La situación de los españoles que necesitan casas, siendo dramática, no es comparable con huir de tu país porque hay un ejército que se dedica a cortar cabezas a todo aquel que no piense como ellos. (Y su pensamiento incluye matar gays, mujeres con burka, niños con pistolas, odio, odio, odio...).

- "Seguro que les dan trabajos y a los españoles no".

De entre los que huyen hay médicos, ingenieros, profesores, delineantes, charcuteros, agricultores... Son gente normal que querrá trabajar de lo suyo y que no tienen a nadie que les ayude.

- "No caben todos en Europa. Nos vamos a masificar. Formarán guetos"

A España nos tocaban en el cupo 18.000 refugiados. En España tenemos 8.114 municipios. Cabemos a 2,2 sirios por pueblo. ¿Caben dos personas en tu pueblo? ¿Formarán un gueto esos dos refugiados en tu pueblo o tu ciudad?

Llegados a este punto, habría que preguntarse si España debería hacer caso de lo que dice la UE o simplemente podría decir: "Denme a mi los 18.000 que me tocan y vean que somos capaces de acogerlos". Sería un ejemplo, y me sentiría orgulloso de mi país. 

El día más deprimente del año

Dicen que hoy es el día más deprimente del año. #BlueMonday lo llaman. La ocurrencia es de un británico, Cliff Arnal, que miró a su alrededor y se le debió venir el mundo encima. Bueno, en realidad lo que buscaba era una fecha para ayudar a una empresa de viajes a "analizar cuando la gente reserva las vacaciones y las tendencias de vacaciones" y utilizó varios factores, entre ellos las condiciones climáticas, el nivel de deuda (la diferencia entre la deuda acumulada y nuestra capacidad de pago), el tiempo pasado desde Navidad, el tiempo desde que fracasan nuestros propósitos de año nuevo, los bajos niveles de motivación y el sentimiento de necesidad de tomar medidas... En fin, lo que se dice estar "de bajona". Y le salió el tercer lunes de enero.

Si lo miras bien, el día se las trae:

- Estas gordo/a

- Debes un dineral de las Navidades

- Dijiste que te apuntarías a inglés/baile/gimnasio... Y lo más seguro es que no lo hayas hecho. 

       Y si te has apuntado:

       Ya te has dado cuenta de lo difícil que es y ya sabes que no llegarás lejos.

- Estás blanco/a como una pescadilla y aún queda lejos toda posibilidad de broncearte.

- Las próximas vacaciones están más lejos que nunca.

- Todo lo que no hiciste antes de vacaciones se ha acumulado en tu mesa y se te ha juntado el trabajo de antes de fin de año con el nuevo de principios.

- Te duele la garganta

- El absurdo parón en mitad de temporada de The Walking Dead (o de cualquier otra serie que guste) que te dejó con la intriga antes de Navidad te sigue carcomiendo.

- Las rebajas son un asco. No hay nada decente y lo que hay, ni está rebajado ni nada. Y además, ya hay tiendas con percheros de avance de temporada de primavera. Y eso es una provocación.

- Ni siquiera hay Liga de Campeones para entre semana. La Copa no interesa a nadie.

- Estamos sin gobierno, y no tiene pinta de arreglarse.

Si, el británico tiene razón: Hoy es un día deprimente.

Aylan Kurdi. El niño que nos pone ante el espejo

Todos los periodistas llevamos una persona dentro. Y como humanos, sentimos,y tenemos opinión de las cosas. La objetividad no existe, si acaso, la ausencia de voluntad a la hora de querer influir hacia un lado o hacia otro es a lo máximo a lo que podemos aspirar. Cada noticia que se elabora está llena de decisiones humanas, cada palabra que se dice, o que se omite, es una opción y como tal, está sujeta a la posibilidad de errar. Lo mismo pasa con las fotos.

Ayer vi la foto de Aylan Kurdi, un niño varado en la playa, con su cabecita de tres años boca abajo entre metida en el agua. Aylan es un niño sirio que huyendo del conflicto de su país pretendía llegar a Europa con su hermano y sus padres. La foto es devastadora y probablemente va a pasar a la historia.

Escuché el debate que los compañeros de ABC tuvieron en su redacción sobre si llevarla a su portada y al final decidieron no ponerla y eso me hizo dudar. ¿Debía buscarla yo por mi cuenta? Sabía que me iba a doler. Al final, pudo más mi necesidad de ver y analizar si la decisión era buena que mi estómago. La vi. Y si. Me dolió. Me devastó, Lo reconozco. Lloré, y aún cuando escribo esto, se me saltan las lágrimas.

No en este caso, pero si en otros se me ha presentado la disyuntiva de si era bueno publicar algo o no y la decisión puede no ser fácil. La foto es verdad, una verdad dura y cruel que nos hace mirarnos a nosotros mismos ante el espejo de ser humano que somos. Si tiene mucho o poco morbo es una cuestión de opiniones y para decidirlo estamos los periodistas. ¿Nos hace falta ver esa imagen para saber lo que está pasando? ¿Aporta algo a la audiencia? ¿La molesta? ¿Hay que molestar a la audiencia? Yo, sinceramente, no sé si la habría publicado, creo que si.

¿Por qué?

Pues porque creo que ilustra mejor que nada el drama que está pasando y que nos incumbe, queramos o no, a la vuelta de la esquina. Porque ya no es sólo su problema y comienza también a ser el nuestro. esta gente se está muriendo y no les queda otra que intentar salvarse, aunque muchos, como ese niño, no lo hayan logrado. O los acogemos mientras conseguimos parar la guerra, o simplemente morirán.

Porque tengo hijos con esa edad y me he pasado el verano haciendo castillitos en una playa muy parecida a esa en la que Aylan Kurdi yace. Y ese niño podría ser el mío y se me parte el alma de pensarlo. ningún niño merece estar así, tirado en la orilla. Y si no nos enteramos por las buenas, quizás debamos enterarnos por las malas. Aunque duela.

Os voy a dar la opción de ver o no la foto. os dejo el enlace y haced lo que creáis más conveniente para vuestra cabeza y vuestro estómago. Suerte con la decisión. Aquí. 

Lechuga cósmica

No parecía que tuvieran mucho apetito, ni que tuviera un gusto exquisito, pero el otro día tres astronautas se zamparon la primera lechuga crecida en el espacio. La noticia, que podría parecer propia del verano, es mucho más importante de lo que podemos pensar. Quien siembra una lechuga, planta un tomate, y quien planta un tomate, planta dos, tres, cuatro... Y ya tenemos comida en el espacio. Lo importante de los inventos es eso, quien lo inventa. Luego ya, si eso, vienen los ingenieros y lo mejoran a saco. Pero en esencia, ya es lo mismo.

Pasó con el teléfono móvil. Lo difícil era hacer un teléfono sin cable, a partir de ahí, ya es el mismo aparato. Más pequeño, con más capacidad, con más aplicaciones, con la pantalla más grande... Pero es un móvil. Lo mismo ocurrirá con los drones. Si uno es capaz de llevar un paquete tal y como pretende Amazon, significa que estamos a un paso de poder montar a una persona, y quien monta a una, monta a dos, a tres... Y ya tenemos un coche que vuela. Inventado el dron, solo falta mejorarlo para poder montarnos encima.

La lechuga cósmica es un paso esencial para poder vivir más tiempo en el espacio. La base es que los tipos que estén en una nave no dependan de que lleguen suministros desde la Tierra, sino que sean autosuficientes. El paso siguiente será la cría de animales en el espacio. La granja espacial daría verosimilitud a la vida estable fuera de la Tierra. Pata negra del espacio. Ya lo estoy viendo.

Un pequeño salto entre dos, un gran salto para el baloncesto español

Cuando Neil Amstrong pisó la Luna dijo una frase que ya quedó para la Historia: "Un pequeño paso para el hombre, pero un gran salto para la Humanidad". La frase no fue algo espontáneo. Ni Amstrong era tan locuaz, ni el momento le hubiera permitido serlo. Alguien de algún departamento de comunicación se la escribió, pero para poder decirla y que quedara para posteridad había que subirse a un cohete y plantarse en la Luna. Y eso no lo hizo el listillo "junta palabras" que tuvo la ocurrencia de la frase. El salto entre dos entre los hermanos Gasol en el All Star de la NBA me recordó al momento de Amstrong. Era un salto del comienzo de un partido, un salto más entre dos hermanos pugnando por una pelota lanzada por un árbitro. Pero en el fondo, los pies de Marc y de Pau calzaban las zapatillas de todos los que alguna vez habían jugado al baloncesto en España.

Para los que no sepan de baloncesto ni de la NBA diremos que el partido de los All Star es el conocido como "partido de las estrellas". Una vez al año, los mejores jugadores de la NBA se juntan un fin de semana en una ciudad y hacen un concurso de mates, uno de triples y un partido de exhibición, entre otros eventos. Para "El partido de la estrellas", es la gente quien vota los quintetos iniciales y este año, los hermanos Gasol han sido los más votados para jugar en sus posiciones. Como ambos son los pivots, pues son los que hacen el salto inicial. Que sean hermanos, que sean españoles, que sea en un partido en el que están los 24 mejores jugadores del mundo, es lo que lo hace especial.

Porque para que Marc y Pau pujaran por esa pelota antes hubo mucha gente que debió jugar en canastas con tableros de madera, en pistas de cemento que se encharcaban cuando llovía; muchos han tenido que jugar con balones desgastados por el uso; preguntarle a la mesa cuánto va el partido porque no hay marcador; mover las canastas y ponerlas en su sitio porque antes se juega al fútbol sala  en la misma pista... Esos pioneros le dieron a este deporte el derecho a crecer tanto como crecían las nuevas generaciones donde medir 1,90 no es raro, y un chico de 2 metros no está destinado al circo.

El salto inicial fue un salto final para algunos. Aquellos que con ver esto ya pueden quedarse tranquilos. El partido de las estrellas ya no está a una distancia sideral. Dos tíos de aquí son quienes lo inician mientras el resto espera a ver hacia adonde va la pelota. Después del salto deberían haber pedido el cambio los dos. Para qué jugar más si ya habían hecho historia. Si yo estaba emocionado y me acordaba de todos mis compañeros de mis equipos, como deberían estar los padres de Mar y de Pau. Corto y cierro.

 

Violencia machista y redes sociales

Afortunadamente, nada parece estar ocultando el Día contra la Violencia Machista. Hoy los medios le están pudiendo dedicar el tiempo que merece a esta lacra sin que otros asuntos de actualidad lo releven a un segundo plano. Menos mal. Y es que hoy se cumplen 10 años desde que se aprobó la Ley Integral contra la Violencia de Género y es momento de hacer balance y análisis. Hay varios muy buenos y éste post no pretende ser uno de ellos. De todo lo ocurrido en estos 10 años, lo peor son las víctimas (más de 700!!!!!!) y el hecho de que los jóvenes no se estén concienciando lo suficiente contra esta lacra. El ejemplo y mi aportación es la violencia machista en las redes sociales.

 

La ley no cuenta con las redes sociales... Pero es que las redes sociales no existían en 2004... ¿No me creéis?

- Facebook nació en febrero de 2004. Hasta 2007 no fue traducido al español.

- Twitter nació en 2006. Si hace sólo 8 años.

- Tuenti es de 2006

- Instagram nació en 2010

- YouTube es de 2005.

 

Todas, menos Facebook, que todavía sólo actuaba en las universidades americanas de prestigio, son posteriores a 2004 y era imposible saber el impacto que tendrían en nuestra juventud.

 

Pero estamos en 2014 y hoy si no tienes perfiles en todas o en casi todas estas redes sociales y tienes menos de 25 años eres un bicho raro, raro. Hoy todo está ahí. La vida es eso.

Y las redes sociales, tan buenas para tantas cosas, también esconden sus peligros, y uno de ellos es la violencia machista.

"Que haces poniendo esa foto tuya en Instagram", "¿Quien es ese nuevo amigo que tienes en Facebook?" "No le has dado a me gusta a lo que he subido"... Las acciones más normales del uso de las redes sociales son una buena excusa para los maltratadores y así poder ejercer su violencia a "escala digital". Y ese es el mismo principio que veían generaciones anteriores de mujeres maltratadas a las que su novio comenzó contralando la ropa que se ponía o las amigas con las que paseaba.

- "Si no me das las claves de tu correo electrónico es que no me quieres y no confías en mi"; "Borra a esa amiga de tus lista, es una zorra y sólo quiere hacérselo con tíos"; "No sigas a ese tío en Twitter, que sé que le gustas"...

 

Hay mil maneras de ejercer la violencia machista a través de las redes sociales.

 

No tengo la solución para esto. No creo que sea únicamente tipificar como delito todas estas actuaciones, algo que debería hacerse sin duda. Creo que el fallo está en la educación. En estos 10 años nos hemos centrado en el cumplimiento de las penas, de castigar a los maltratadores y en proteger a las víctimas, cosa que por supuesto había que hacer; pero no sé si ha sido la crisis o nuestra escasa capacidad para ver más allá de las próximas elecciones, no hemos sido capaces de inculcar a nuestro jóvenes la brutalidad que supone la violencia machista.

Los chavales repiten patrones que ven en los mayores, imitan a sus ídolos y adoptan los roles que ven a su alrededor adaptándolos a su entorno. La facilidad que dan las redes sociales han hecho el resto.

Pero seamos optimistas (por una vez).

Las redes sociales han dado rienda suelta a un montón de actitudes generadoras de violencia contra las mujeres pero, sin las usamos con inteligencia, también pueden ser generadoras de buenas conductas.

La educación en igualdad, la generación de buenos patrones de conducta y enseñar a los jóvenes a vivir como iguales no puede hacerse obviando las redes sociales y es más, éstas son el aliado perfecto para transmitir esos valores por la confianza que generan en los usuarios los mensajes que nos llegan a través de amigos. El virus y la vacuna.

El mejor maltratador es que no existe. Y eso sólo se logra con educación. Y la educación tiene que contar con las redes sociales si quiere tener éxito. Hay problema, hay solución. Pongámonos a ello porque mañana, la cuenta seguirá subiendo... Y ya van más de 700!!!!!

De escaladas y otras gilipolleces veraniegas

 

 

Subir una montaña, para llegar arriba, poner los brazos en jarras, y volverse a bajar. Visto así es una gilipollez, quizás por eso le hemos puesto otro nombre como escalar, que suena a deporte. (y es que todos los deportes visto con simpleza son una gilipollez: 22 tios en calzoncillos detrás de una pelota; 10 larguiruchos en ropa interior intentando meter una pelotaza por un aro; esos que dan vueltas a una pista; los que le dan a una pelotita con una pala; y esos que intentan meter una bola en un agujero dándole con un bastón...). El caso es que subirse a lo alto de las cosas es muy primate, quiero decir que está en lo más profundo de nuestro subconsciente. Por eso, y porque soy gilipollas (osea que me gusta hacer deportes), me subí a uno de Los Frailes.

 

Desde pequeño nos gusta subirnos a lo más alto de lo que tenemos alrededor. Será que en la infancia estamos más cerca de nuestros ancestros primates. El que tenga niños lo sabe bien, y el que no, que recuerde sus días en los parques en los que se subía encima del tobogán a mirar desde arriba antes de tirarse, una y otra vez. Quien no se ha subido a un árbol mientras su madre le gritaba: "niñ@, bájate de ahí que te vas a caer". Y tu ni puto caso. Yo en casa tengo a dos escaladores- primates cuya máxima es "mientras más alto- mejor. mientras más inestable sea la superficie de escalada- mejor todavía". Les salvo la vida una media de tres veces al día. Dicen que esta etapa pasará aunque no sé si llegaré a verlo.

Me levanté a las 7:30. Si yo. Si, por gusto. Y tras tres horas de subida llegué a la cima de uno de "Los Frailes" en Cabo de Gata, Almería. Es la montaña más alta de la sierra, y un antiguo reto que me ´corroía la mente cada verano. Fue emocionante, divertido y cansado. Todo para llegar arriba, poner los brazos en jarras... Y contemplar una de las vistas más bonitas que había visto.

Luego tuve que bajar. Me caí tres veces, ninguna grave y cuando llegué a casa estaba tan contento como cansado. Quizás algún día, cuando los dos primates que tengo en casa crezcan y dejen de subirse a los sofás, mesas, armarios y otros sitios mucho más inverosímiles que omito por vergüenza y miedo a que me quiten la custodia, quizás entonces suban conmigo al Fraile.

De momento, el año que viene subo otra vez. Gilipollas que es uno.

El Rey nos provoca un destello de la memoria

Hay quien dice que con la abdicación del Rey si que se puede dar por finalizada la transición. Una transición que dure tanto (39 años) como el Régimen a la que sustituyó me parece demasiada larga. Lo que si es cierto es que con el Rey se va el último de los actores principales que hicieron posible esa etapa fundamental de nuestra historia, con sus luces y con sus sombras. La verdad es que desde ese final de la década de los 70 y principios de los 80 que no vivíamos en España unos días tan convulsos. No sé a ti que lees esto, pero a mi me da la impresión de estar viviendo unos días de esos de los que nos acordaremos ya siempre. Hay un fenómeno mental por el que algunos hecho quedan grabados en la mente para siempre. Quizás no nos acordemos de donde estábamos el miércoles pasado, pero recordamos perfectamente el día en que cayeron las Torres Gemelas, donde vimos el 12 a 1 a Malta, o de cómo nos enteramos de que había muerto Lady Di. Estamos ante un destello de la memoria.
Las elecciones europeas quizás hayan marcado un antes y un después en la manera de hacer política en este país, en cómo nuestros gobernantes han de relacionarse con el pueblo al que sirven. La irrupción de Podemos y sus nuevas formas indican que algo está cambiando en las exigencias de la ciudadanía, y bien harán los dos partidos con tradicional posibilidad de gobierno en España en darse cuenta de ello y actuar en consecuencia. de momento, el PSOE está haciendo algo, en el PP andan diciendo que han ganado las elecciones, o sea, como el que oye llover.
Y como éramos pocos ahora va el Rey y abdica. Dicen que lo tenía preparado desde principios de año. Ha estado un poco más que Franco (la comparación es odiosa, lo sé) en la jefatura del Estado. Llegó al trono de un país antiguo y marginal en el mundo y lo deja en el primer mundo. Los españoles tenemos gran culpa de ello, aunque algo habrá hecho el hombre... además de cazar elefantes. (En 39 años siempre hay luces y sombras).
Tenemos tropecientas leyes, pero ninguna que regule la abdicación. Eso es muy español, así que ahora habrá que improvisar una, que garantice la inviolabilidad del "Rey Padre", le dé una pensión, y un status. Esto va a provocar un debate extraordinario, ya hay manifestaciones en la calle demandando un referéndum sobre el modelo de Estado y abogando por la III República. Quizás, si tuviéramos una ley que regulara el proceso...
Y mientras el PSOE garantiza que elegirán a su Secretario General bajo el axioma de #unmilitanteun voto. No hay límite de avales... Eso promete nuevas turbulencias, aunque quizás pasen desapercibidas con tanto maremágnum "Real".
Y endequemientras, paro. Días para no olvidar. Dentro de unos años todos recordaremos donde estábamos cuando el Rey abdicó. Y si no, al tiempo.



 

¿La guerra ha terminado?

 

Dijo Rouco Varela con Suárez de "corpore insepulto" que los hechos y actitudes que causaron la Guerra Civil la pueden volver a causar. Y lo dice mientras enterramos al primer presidente democrático desde que esa misma guerra de la que habla se encargó de despachar al anterior, 40 años antes y justo cuando se cumplen 75 desde el comienzo del fin de las batallas... Que no de las masacres. Todo un batiburrillo de coincidencias penosas.

La guerra terminó el primero de abril del 39 de manera oficial, aunque hay que decir que para algunos terminó mucho antes, los que ya habían muerto; y para otros terminó mucho después, los que tuvieron que salir del país; los que se lanzaron al monte para sobrevivir al fusilamiento; o los que tuvieron que vivir escondidos en sus propias casas; o los que tuvieron que sobrevivir a la derrota metidos en su propio cuerpo agachando la cabeza, sometidos a la victoria. Para ellos nunca llegó la paz.

La historia a medida que se sigue haciendo en España en contra de las cátedras europeas y americanas tratan de justificar el golpe de Estado que sufrió la República, algo insólito en cualquier país democrático del S XXI. de nuestro entorno occidental. Pero la verdad es tozuda y con los años se ha ido viendo. De la Sagrada Cruzada pasamos a la Guerra Civil, del Generalísimo pasamos a denominarlo dictador... Poco a poco las cosas se ponen en su sitio.

Pero me preocupan las palabras de Rouco. Me gustaría saber a qué hechos y a qué actitudes se refiere... Miedo me da.

Quizás vivamos en guerra, en esa misma guerra, y no nos hayamos enterado. Sólo nos hemos acostumbrado.

 

Dos días de Andalucía

 

Si el Estatuto de Autonomía hubiera declarado el 4 de diciembre "Día de Andalucía" nos habría quedado un último mes del año lleno de fechas festivas, del principio al final y el puente de la constitución y la Inmaculada se habría convertido en el acueducto más grande de Europa. Motivos no faltaban para declarar esta fecha como un día especial. Al final se optó por el 28 de febrero, que no es ni mejor ni peor. lo importante es que de vez en cuando los pueblos reflexionen sobre si mismos.

El 4 de diciembre de 1977 más de dos millones de andaluces salían a la calle para pedir una autonomía para su tierra. Ese día, en Málaga, la policía mató a José Manuel García Caparrós, un joven trabajador de la fábrica de cervezas Victoria y miembro de CC.OO. que había acudido, como tantos otros, a pedir mayor autogobierno para Andalucía. Caparrós no era un dirigente destacado ni un pensador de discursos brillantes, pero terminó dando su vida por Andalucía y ese hecho lo ha elevado, para muchos, a la categoría de mártir a la altura de Blas Infante. Los andaluces tenemos por tanto dos días para pensar en nosotros mismos.

Sin entrar, por ahora, en esas reflexiones, lo importante es que se trata de una jornada en la que todos los andaluces debieran pensar en su capacidad para lograr objetivos comunes si se permanece unido. El valor de ser una sola voz que es capaz de gritar, al unísono, cuando quiere decir algo. Esa capacidad que nos da el hecho de ser la comunidad autónoma con mayor población del país debería ser usada para reivindicar un mayor protagonismo en las decisiones y en las políticas se desarrollen en el conjunto del Estado. Somos muchos, si trabajamos juntos, quizás logremos cosas.

Cierra Canal 9. ¿Será la primera? ¿Será la última?

 

Se veía venir. había muchos esperando a que alguien diera el primer paso, como los ñus que esperan junto al río para cruzar hasta que uno, desafiando a los cocodrilos que esperan en el agua, se decide a meterse. Dentro de poco la manada puede tirarse al las aguas turbulentas. El president de la Generalitat Valenciana ha anunciado el cierre de Canal 9 tras la resolución judicial que le obligaba a readmitir a los 1.600 trabajadores que estaban afectados por el ERE. Como un niño pequeño, si no gano el partido, me llevo la pelota o la pincho.

Es un aviso a navegantes. Los dirigentes del PP deseosos de seguir los pasos de Canal 9, pero que no tenían los arrojos suficientes para tomar la medida, van a ver qué pasa en Valencia tras el fundido a negro de su televisión autonómica. Si la sociedad civil no se levanta, si las encuestas no se resienten, tomarán la misma decisión.

Pero como en este barco hay más navegantes, también es un aviso para ellos. En este caso los sindicatos. Instalados muchas veces en un inmovilismo alejado de la realidad de la calle, del día a día del resto de los mortales. En Valencia han tirado tanto de la cuerda que al final se ha roto. El cierre de Canal 9 demuestra que se puede romper. El resto de comités de empresa de las demás tv públicas de España deberían tomar nota y saber hasta dónde pueden tensar sus peticiones. Es hora de amplitud de miras, de saber que hay veces que sólo lograrán un mal acuerdo, pero eso es mejor que un "no hay acuerdo porque no hay tele".

He defendido aquí mil y una veces las televisiones autonómicas públicas. Hoy me toca hacerlo una vez más.

Son el motor indispensable de la industrial audiovisual de una región. El cierre de Canal 9 es también el cierre de multitud de empresas del sector que harán aumentar el despido de trabajadores hasta cifras muy superiores a los 1.66 trabajadores que estaban en un principio implicados en el ERE. Es la defunción del sector audiovisual valenciano.

Son la manera de vertebrar una comunidad. A partir de ahora, para ver por tv (el medio de comunicación masivo por excelencia a años luz del resto) una noticia de Valencia los valencianos tendrán que acudir a Antena 3, Tele 5 o TVE que, como sabemos, dan un especial trato informativo a todo lo que sucede más allá de la Comunidad de Madrid (modo ironía ON). El Valencia CF, el Levante CF, el Villareal o el Elche pueden despedirse de su información diaria en tv. Sus seguidores deberán buscar la actualidad de esos equipos por otros medios menos masivos. De los deportes minoritarios ya mejor ni hablar.

Ver la ofrenda floral de la "Cheperudeta" por televisión, la única manera que tenían las personas mayores de acceder a una fiesta tradicional como esa; o ver una mascletá o información sobre las fallas, etc... será muy complicado porque eso para una tele nacional no es rentable.

Y es que el mercado está muy bien cuando las cosas las puede pagar el sector privado. Pero hay servicios públicos que por el hecho de no ser rentables no dejan de ser necesarios. Como una línea de autobús alejada del centro, una sucursal de una caja de ahorros en un pueblo de menos de 1.00 habitantes, o una carrera universitaria de filología húngara. Pero hay que ofertarla.

Hoy todos miramos a Valencia y esperamos la reacción de su sociedad ante la decisión de su gobierno. De ello dependerá, seguramente, el futuro del resto de televisiones autonómicas de España.

11-S, el día de las 1.000 efemérides

Por alguna razón que desconozco, hay días que son especiales, y ese carácter especial se repite a lo largo de los años creando coincidencias alucinantes. Hoy es uno de ellos. El 11 de septiembre es el día de las grandes efemérides. Aquí unas cuantas, y ninguna es moco de pavo:

- Es la diada de Cataluña. Osea, su día nacional. Los catalanes celebran una derrota para apoyar sus victorias, como otros celebran manifestaciones, o hechos de lo más extraño para afianzar si identidad, que es al final de lo que se trata.

- Es el día en el que cayeron las Torres gemelas. De hecho, es lo más conocido mundialmente. Decir 11-S es referirse al atentando que causó más de 3.000 víctimas. Hoy, pasados ya 11 años todos nos acordamos perfectamente de dónde estábamos cuando vimos el ataque a la segunda torre en pleno telediario; derrumbarse la primera torre ante el estupor de los presentadores que narraban el hecho en directo. Fue la entrada en el siglo XXI.

- Es el día en el que asesinaron a Allende, un presidente chileno que murió a manos de unos golpistas encabezados por Pinochet, que instauraron un régimen de terror en su país y que duró muchos años. Allende era un presidente con unos ideales de izquierdas estupendos, pero algo ingenuo al pensar que los EE.UU. le permitirían hacer lo que le diera la gana y gobernar su país sin injerencias. Y lo pagó con su vida de la manera más ruín por parte de los golpistas... Y de la manera más heroica por su parte.

- Es el cumple de mi hijo Ulises. Hoy hace tres. Este hecho sin precedentes cambió mi vida y por tanto merecía estar entre las efemérides de un día curioso que parece indicar que se acabó el verano para siempre.

Las 100 mejores frases de Groucho Marx

Un poco de humor, que se acaba agosto y se nos va a poner a todos cara de habernos comido una haba podrida...


1 ¡Hay tantas cosas en la vida mas importantes que el dinero! ¡pero cuestan tanto!.

2 ¿A quién va usted a creer, a mí o a sus propios ojos?.

3 ¿No es usted la señorita Smith, hija del banquero multimillonario Smith? ¿No? Perdone, por un momento pense que me había enamorado de usted. Groucho Marx.

4 ¿Pagar la cuenta? ¡Qué costumbre tan absurda!.

5 ¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Qué ha hecho la posteridad por mí?.

6 ¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?.

7 ¿Qué por qué estaba yo con esa mujer? Porque me recuerda a ti. De hecho, me recuerda a ti mas que tú.

8 ¿Servicio de habitaciones? Póngame una habitación más grande.

9 Citadme diciendo que me han citado mal.

10 Claro que lo entiendo. Incluso un niño de cinco años podría entenderlo. ¡Que me traigan un niño de cinco años!.

11 Conozco a centenares de maridos que serían felices de volver al hogar sino hubiese una esposa esperándoles. Quiten a las esposas del matrimonio y no habrá ningún divorcio.

12 Cualquiera que diga que puede ver a través de las mujeres se está perdiendo un montón de cosas.

13 Cuando muera quiero que me incineren y que el diez por ciento de mis cenizas sean vertidas sobre mi empresario.

14 Debo confesar que nací a una edad muy temprana.

15 Desde el momento en que cogí su libro me caí al suelo rodando de risa. Algún día espero leerlo.

16 Detrás de cada gran hombre hay una gran mujer. Detrás de ella, está su esposa.

17 Disculpen si les llamo caballeros, pero es que no les conozco muy bien.

18 El matrimonio es una gran institución. Por supuesto, si te gusta vivir en una institución.

19 El puede parecer un idiota y actuar como un idiota. Pero no se deje engañar. Es realmente un idiota.

20 El secreto de la vida es la honestidad y el juego limpio, si puedes simular eso, lo has conseguido.

21 En las fiestas no te sientes jamás, puede sentarse a tu lado alguien que no te guste.

22 Encuentro la televisión muy educativa. Cada vez que alguien la enciende, me retiro a otra habitación y leo un libro.

23 Es mejor estar callado y parecer tonto, que hablar y despejar las dudas definitivamente.

24 Es usted la mujer más bella que he visto en mi vida, lo cual no dice mucho en su favor.

25 Estar en un barco es como estar en una cárcel con posibilidad de ahogarse.

26 Estos son mis principios. Si no le gustan tengo otros.

27 Fuera del perro, un libro es probablemente el mejor amigo del hombre, y dentro del perro probablemente está demasiado oscuro para leer.

28 Hace tiempo conviví casi dos años con una mujer hasta descubrir que sus gustos eran exactamente como los míos: los dos estábamos locos por las chicas.

29 He disfrutado mucho con esta obra de teatro, especialmente en el descanso.

30 He tenido una noche absolutamente maravillosa. Pero no ha sido ésta.

31 Hijo mío, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: Un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna.

32 Humor es posiblemente una palabra; la uso constantemente. Estoy loco por ella y algún día averiguaré su significado.

33 Inteligencia militar son dos términos contradictorios.

34 Jamás olvido una cara, pero en su caso, estaré encantado de hacer una excepción.

35 La justicia militar es a la justicia lo que la música militar es a la música.

36 La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

37 La política no hace extraños compañeros de cama. El matrimonio si.

38 Las mujeres son muy útiles, sobre todo por la noche y, con frecuencia, durante el día.

39 Lo malo del amor es que muchos lo confunden con la gastritis y, cuando se han curado de la indisposición, se encuentran con que se han casado.

40 No estoy seguro de cómo me convertí en comediante o actor cómico. Tal vez no lo sea. En cualquier caso me he ganado la vida muy bien durante una serie de años haciéndome pasar por uno de ellos.

41 No piense mal de mi, señorita, mi interés por usted, es puramente sexual.

42 No puedo decir que no estoy en desacuerdo contigo.

43 Nunca pertenecería a un club que admitiera como socio a alguien como yo.

44 Nunca voy a ver películas donde el pecho del héroe es mayor que el de la heroína.

45 Partiendo de la nada hemos alcanzado las más altas cotas de miseria.

46 Recuerdo perfectamente la primera vez que disfruté del sexo. Todavía conservo el recibo.

47 Si eres capaz de hablar sin parar, al final te saldrá algo gracioso, brillante e inteligente.

48 Si las mujeres se vistieran para los hombres, las tiendas no venderían demasiado. A lo sumo un par de anteojos de sol cada tanto tiempo.

49 Sólo hay una forma de saber si un hombre es honesto: preguntárselo. Y si responde sí, entonces sabes que está corrupto.

50 Soy tan viejo que recuerdo a Doris Day antes de que fuera virgen.

51 Supongo que había que inventar las camas de agua. Ofrecen la posibilidad de beber algo a media noche sin peligro de pisar al gato.

52 Todavía no sé qué me vas a preguntar, pero me opongo.

53 Todo el mundo debe creer en algo, yo creo que voy a seguir bebiendo, discúlpenme.

54 Todo lo que soy se lo debo a mi bisabuelo, el viejo Cyrus Tecumseh Flywheel. Si aún viviera, el mundo entero hablaría de él. ¿Que por qué? Por que si estuviera vivo tendría ciento cuarenta años.

56 Una mañana me desperté y maté a un elefante en pijama. Me pregunto cómo pudo ponerse mi pijama.

57 Bebo para hacer interesantes a las demás personas.

58 Durante mis años formativos en el colchón, me entregué a profundas cavilaciones sobre el problema del insomnio. Al comprender que pronto no quedarían ovejas que contar para todos, intento el experimento de contar porciones de oveja en lugar del animal entero.

59 Es una tontería mirar debajo de la cama. Si tu mujer tiene una visita, lo más probable es que la esconda en el armario. Conozco a un hombre que se encontró con tanta gente en el armario que tuvo que divorciarse únicamente para conseguir donde colgar la ropa.

60 Hoy no tengo tiempo para almorzar. Traiga la cuenta.

61 La próxima vez que lo vea, recuérdeme no saludarlo.

62 ¿Me deja su chaqueta, señor Marx? -Si, que la tengan lista para el jueves. (En un guardarropa)

63  Mi madre adoraba a los niños. Hubiera dado cualquier cosa porque yo lo fuera.

64 No reírse de nada es de tontos, reírse de todo es de estúpidos.

65 O él ha muerto o se ha parado mi reloj.

66 Oh! Nunca podré olvidar el día que me casé con aquella mujer... Me tiraron píldoras vitamínicas en vez de arroz.

67 ¿Por qué y cómo ha llegado usted a tener veinte hijos en su matrimonio? - Amo a mi marido. - A mí también me gusta mucho mi puro, pero de vez en cuando me lo saco de la boca.

68 ¿Quiere usted casarse conmigo? ¿Es usted rica? Conteste primero a la segunda pregunta.

69 Si sigues cumpliendo años, acabarás muriéndote. Besos, Groucho.

70 Siempre me casó un juez: debí haber exigido un jurado.

71 Una cita a ciegas puede convertirse en un cerdo con sombrero y un bolso de mujer.

72 Señorita... envíeme un ramo de rosas rojas y escriba "Te quiero" al dorso de la cuenta.

73 Sólo lo barato resulta caro.

74 Parad el mundo que me bajo.

75 Bob, ya sabes que yo en ti sólo tengo confianza...y muy poca.

76 Sólo un hombre de cada mil es un líder de hombres, los otros 999 siguen a las mujeres.

77 Tengo la intención de vivir para siempre, o morir en el intento.

78 Yo no soy vegetariano, pero como animales que sí lo son.

79 ¡Brindemos por nuestras novias y nuestras esposas!... ¡Que no se encuentren nunca!

80 No mire ahora, pero en esta habitación sobre alguien... y me parece que es usted.

81 Hasta luego cariño... ¡Caramba!, la cuenta de la cena es carísima... ¡Es un escándalo!... ¡Yo que tú no la pagaría

82 El verdadero amor sólo se presenta una vez en la vida... y luego ya no hay quien se lo quite de encima.

83 ¿Me lavaría un par de calcetines? Es mi forma de decirle que la amo, nada más.

84 Cásate conmigo y nunca más miraré a otro caballo.

85 ¡Cavar trincheras! ¡Con nuestros hombres cayendo como moscas! No tenemos tiempo para cavar trincheras. Las tendremos que comprar prefabricadas.

86 Oiga mozo, ¿y no sería más fácil que en lugar de intentar meter mi baúl en el camarote, metiera mi camarote dentro del baúl?

87 Hace muchos años vine a este país sin una moneda de cinco centavos en el bolsillo. Hoy [...] tengo una moneda de cinco centavos en el bolsillo.

88 Durante los ocho años que llevamos juntos Zsa-Zsa [la perrita de Groucho] y yo nunca nos hemos peleado. ¡Oh! Alguna vez me ha mordido. Pero, cuando lo hace, le devuelvo el mordisco. ¡Hay que enseñarle quien manda en casa.

89 El otro día me encontré con dos leones y los sometí... Los sometí a una serie de ruegos y llantos.

90 Estuve tan ocupado escribiendo la crítica que nunca pude sentarme a leer el libro.

91 Humphrey Bogart vino la otra noche a casa y acabó completamente borracho, algo por otra parte, bastante normal en él. Cuando va cocido es un pelmazo, pero la verdad es que no mejora mucho cuando está sobrio.

92 Recuerde, señor, que estamos luchando por el honor de esta mujer, probablemente mucho más de lo que ella nunca hizo por sí misma.

93 Siempre salgo con dos mujeres. Detesto que las chicas vuelvan a casa solas.

94 Uno para todos y todos para mí, yo para vosotros y tres para cinco, y seis para veinte...

95 Un hombre siempre tiene los pies en el suelo... hasta que lo cuelguen.

96 ¿No es usted la señorita Smith, hija del banquero multimillonario Smith? ¿No? Perdone, por un momento pensé que me había enamorado de usted.

97 Dice que... la parte contratante de la primera parte será considerada como la parte contratante de la primera parte.

98 Estar en un barco es como estar en una cárcel, con posibilidades de ahogarte.

99  Soldado: "General, ¿no se da cuenta de que estamos disparando a nuestros hombres?",General Groucho: "Tome un Dolar y guarde el secreto".

100 ¿Qué haría si pudiera volver a vivir toda su vida? Probar más posiciones.

La noticia del verano

La profesión de periodista adquiere una especial dimensión en verano, cuando comienzan a ser noticia asuntos que, en otra época del año, no lo serían. Hay que rellenar el mismo tiempo de telediario, las mismas horas de radio y, eso si, unas cuántas hojas de periódicos menos que en cuando todos volvamos en septiembre. Este año, la actualidad política, al menos, se ha empeñado en no darme la razón, y los papeles y las comparecencias judiciales han endulzado mi avidez por noticias.

Tenía la intención de hacer un resumen de las noticias más interesantes del verano en este post, pero es que me da cosa haceros leer tanta poca cosa. Mejor será que sigáis con vuestros libros y os ahorro las chorradas que hacemos para entretener al incauto lector/espectador/oyente.

Mi amigo Lucas decía en una entrevista que él en la vida tenía muy pocas certezas. Una de ellas era que, inexorablemente La Liga termina llegando cada año. Y con ella, la seguridad de que al menos la realidad de los resultados deportivos apaguen los ecos de las noticias del verano.

Parece que los veranos sin olimpiadas hacen de la televisión un objeto inservible. Una buena opción de medalla no es comparable a nada. Por mucha Copa Confederaciones que nos hayan querido colar al principio, mucho Mundial de Atletismo que nos hayamos tenido que tragar a falta de otra cosa y mucho europero, que sin Gasol y Navarro, qué quieres que te diga, no me arrastra igual.

Y al fin la verdad: Ahí va mi propuesta completamente egoísta: yo sigo de vacaciones, y vosotros, todos, volvéis a currar y a vuestras vidas para que mi menda pueda disfrutarlas desde mi sillón. ¿Os hace?

La doctrina Monroe y Snowden

La Doctrina Monroe, sintetizada en la frase «América para los americanos», fue elaborada por John Quincy Adams y atribuida a James Monroe en el año 1823. Establecía que cualquier intervención de los estados europeos en América sería visto como un acto de agresión que requeriría la intervención de Estados Unidos. Fue un momento definitorio en la política exterior de los Estados Unidos. La doctrina fue concebida por sus autores, especialmente John Quincy Adams, como una proclamación de los Estados Unidos de su oposición al colonialismo. Pero claro, visto con el tiempo las carcajadas podrían llegar desde Rochelambert hasta la Casa Blanca. La doctrina decía "América para los americanos" cuando en realidad lo que quería decir era: "América para los Norteamericanos", un detalle en no tardo en descubrirse y que ha sido el modus operandi de EE.UU. durante 200 años. Pero hay una serie de países tan americanos como el suyo que le han salido respondones. El último episodio se llama Snowden y es una mezcla de novela de Le Carré y una película de Woody Allen.

Resulta que EE.UU. nos espía a los europeos, que en teoría somos sus amigos. Es como si invitan a un colega a tu casa y se dedica a registrarte los cajones de la mesita de noche cuando se ausenta al baño. Snowden se ha chivado y encima en vez de darle las gracias vamos y nos dedicamos a fastidiar al chaval.

Y en esto de pronto aparece Evo Morales (tiene nombre de banco raro) y no le dejamos atravesar nuestro espacio aéreo incumpliendo todas las normas de cortesía internacional, ante la sospecha de que en su avión viaja el chivato que nos ha permitido poder decirle a EE.UU. que se está pasando. Osea que ayudamos al que nos espía, no dejamos pasar a un amigo que pasaba por allí y se lleva una hostia sin comerlo ni beberlo, y al que nos lo cuenta lo dejamos sin patria. Viva la política internacional.

Yo no entiendo nada.

O nosotros somos tontos (los europeos) o estamos cerca.

Varios países americanos han ofrecido asilo a Snowden, son estados que se han quitado el yugo imperialista de EE.UU y que están deseando fastidiar al vecino del norte. Para ellos la doctrina Monroe es literal.

De la III Gala de Blogueros a los medios de comunicación

 

Como ya comenté el mismo lunes, un año más se celebró la III Gala de los Premios Blogosur a los mejores blogueros de Sevilla y a los mejores tuiteros de la ciudad y la provincia. Al éxito organizativo del evento y al perfecto encaje por parte de la organización en el ritmo de la gala, hay que destacar la comprobación in situ, de la buena salud que goza Sevilla en cuanto al número y la calidad de blogs y tuiteros que pueblan nuestra tierra. Esa buena salud contrasta con el negro panorama de los medios de comunicación, donde todos andan /mos buscando rentabilizar nuestras publicaciones antes de que sea demasiado tarde. Todos estamos buscando el dinerito visto que la "paguita" se ha escapado para siempre.

Algún sesudo analista me comenta que los blogs y los tuiteros tienen la ventaja de no tener una absoluta necesidad comercial. La gente escribe un blog, en su mayoría, por amor al arte, o al tema que trata, como elemento de visibilidad personal o colectiva o simplemente para que sus cuatro amigos le digan lo bien que escribe. Eso es verdad, pero sin una base económica sólida, los "hobbies" lo mismo que se tienen, se dejan de tener. Sin obligación el futuro es más incierto. Pasa lo mismo con los tweets. La única manera de darle a eso la capacidad de perdurar en el tiempo es darle carácter empresarial y para que ocurra hay que darle inversión e ingresos. ¿Y dónde están los ingresos de un blog o de una cuenta de Twitter? Anda que si lo supiera te lo iba yo a contar aquí así "de gratis". Que te cuente eso vale un dinerito. Hago facturas.

Si los medios son capaces de recoger el ingenio, el talento y las ganas de trabajar que tienen tuiteros y blogueros y los ponen al servicio de cabeceras de referencia quizás ambos obtengan los beneficios que esperan. Para otro post dejo el flujo cesante que suponen esas cuentas de Twitter y esos blogs para las empresas privadas que buscan repercusión de su marca.

Héroe por accidente. Una historia de negros, blancos y hamburguesas

 Una de las historias del día es el rescate de tres chicas que habían sido secuestradas hace diez años. El suceso ha ocurrido en Cleveland (Ohio), y han aparecido muy cerca de donde fueron vistas por última vez. La policía ha detenido al dueño de la casa y a los hermanos de éste. El hecho es increíble y tiene, como pasa casi siempre en EE.UU. a un héroe de protagonista. Se trata de Charles Ramsey, un negro desaliñado, por el pelo a lo afro y una mancha en el pecho que fue el que consiguió sacar a una de las chicas de la casa al ver que ésta intentaba salir desesperadamente de la vivienda.

Lo más llamativo de la historia no es que Ramsey ayudara a una chica a salir de esa casa, la magia está en el relato y en los motivos que le impulsaron a hacerlo. Según él mismo cuenta, venía de comprarse una hamburguesa y pasó por la puerta de la casa y vio una chica (a la postre Amanda Berry) intentando abrir la puerta desde dentro desesperadamente, la miró y la chica le pidió ayuda. En cualquier otro momento Ramsey quizás habría seguido andando como si nada pensando en no meterse en los asuntos de otras personas, pero algo llamó la atención: La chica era blanca. "si una chica guapa blanca grita desesperada pidiendo ayuda a un tipo negro como yo- explicó a los medios,- es que algo va mal de verdad".

Y es que Ramsey vive en el barrio latino de Cleveland, una zona deprimida de la ciudad del medio oeste, donde podrás ver a negros, mulatos, indios, mestizos... Pero no blancos. Así funciona la verdadera multiculturalidad en algunas zonas de EE.UU.

Un dato más, Ramsey venía de McDonalds con su hamburguesa a medio comer. Berry, 10 años antes, fue raptada al salir de trabajar de un Burguer King. God save America.

PS: Recomiendo los dos videos, por eso los pongo. Siento si el acento de Ramsey no es comprendido por aquellos que hayan estudiado English. (a mi me parece claro como el agua).